那半年像一场偷来的、没有明天的温存。欧洲的阴雨和雾都成了背景板，Leo的公寓是唯一的孤岛。他们一起在厨房煮意面，番茄酱汁溅得到处都是；一起在画布上涂抹，颜料混在一起分不清谁的手笔；一起裹着同一条毯子看老电影，看到睡着。

何曼甚至开始觉得，也许可以这样过下去。一种去除了激烈爱欲、剔除了血缘诅咒、只剩下平淡陪伴的“生活”。Leo是安全的，他的爱不灼人，只是恒温地存在着，像壁炉里永远不会熄灭的余烬。

直到那个下午。

门铃响时，何曼正赤脚坐在地板上调色，手指上沾着钴蓝。Leo去开门，门口站着一位衣着精致、面容严厉的华裔妇人。她手里提着名牌手袋，目光越过Leo的肩膀，直接钉在何曼身上。

空气瞬间凝固。

妇人走进来，高跟鞋敲在地板上的声音，一下一下，像倒计时。她上下打量着何曼，目光像手术刀，刮过她宽松衬衫下瘦削的身体，掠过她未施脂粉的脸，最后停在她那双沾着颜料、骨节分明的手上。

“何曼。”妇人开口，说的是字正腔圆的中文，不是疑问，是确认。她的声音里有种冰冷的、了然的厌恶。“果然是你。那个画画的，和自已弟弟……”

后面的话她没有说完，但那停顿比任何完整的辱骂都更具杀伤力。那是一个众所周知的、肮脏的秘密的标题，所有人都知道正文是什幺。

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